И внутри уже рифмы красивые и ритм четкий. Про любовь, про счастливые минуты, когда у места между пальцами есть название. Про расставания грустные, когда знаешь, сколько слов можно утопить в 0,5 коньяка. Про простыни помятые от возбуждения или страданий. Такие красивые строчки, про такую всякую любовь.
А потом ступор. Глупая, маленькая, а тебе же писать не о чем. Хватит придумывать.
Что ты хочешь? Ты же даже в Париж летала не влюбленная. У тебя же уже все времена суток в одно смешались, тебе же теперь что сигарета, что арбуз – одно удовольствие.
Тебе же уже не надо. А ты все глупая строчками, признаниями, говоришь-говоришь-говоришь. А ведь внутри знаешь, что отпустила. Но тем не менее на дневные вопросы: «Как ты?» отвечаешь: «Тепло» и немножко злишься.
Глупая, маленькая, тебе бы в снежки играть, да варежки на резинке носить. А ты красную помаду на губах носишь.
А когда-то, помнишь, каблуки носила. Чтобы он смотрел на тебя красивую. А ты выше смотрела, на те 10 сантиметров, что тебе каблуки дают. Надевала их, чтобы пальцы, а не сердце болело. А сейчас каблуки – это так, под платье чтобы.
Кто-то говорит «подытожим», а мы без итогов. Мы с мыслями вслух.
История о двух людях, что не любили друг друга. Но она была невезучая и больше любила свободу, а он был везучий, и больше любил других женщин.
Такое объяснение она придумала. А я, я то что. Мне бы в цифрах разобраться, да свитер потеплее найти.
Стырено, но блин, как метко-то!
Спасибо неизвестному автору)